'cauz you had a bad day, you sing a sad song

- C’est quand vous voulez, Mademoiselle Williams.

Celle-ci leva vers son interlocutrice un regard hésitant, apeuré. Comme si elle regrettait d’être venue. Certes, elle n’avait guère eu le choix, puisque c’était, en réalité, son patron qui l’avait forcée à prendre rendez-vous, afin d’être sur qu’elle allait bien. Tss. Bien sûr qu’elle se portait bien ! Ca avait toujours été le cas, et elle ne voyait pas pourquoi ça aurait changé. Tout ça parce qu’elle avait assisté au double meurtre d’un de ces collègues et d’un témoin primordial dans une enquête. Elle avait vécut pire en cinq ans qu’elle exerçait ce métier.

- Je n’ai rien à dire.
- En êtes-vous sûre ?
- Oui.
- Votre patron n’a pas l’air de cet avis.
- Bradford n’est jamais de l’avis de ses agents.
- Et pourquoi cela, à votre avis ?
- Qu’est-ce que vous voulez que j’en sache ?! Allez donc lui poser la question.

Il y eut un silence, uniquement brisé par le bruit que la mine du stylo créait en allant s’écraser sur le papier pour déverser un flot d’encre inutile. La jeune femme tourna la tête, croisa les jambes, joua avec ses doigts avant de pousser un soupire excédé.

- Bradford veut voir si je suis apte à travailler après le double homicide dont j’ai été témoin.
- Être-vous capable de reprendre le travail, selon vous ?
- C’est moi qui ai bouclé celui qui a fait ça.
- Ca ne répond pas à ma question.

Natasha soupira de nouveau. Jamais elle ne comprendrait le jeu des psychologues.

- Oui, je suis apte à travailler, répondit-elle, sèchement.
- Alors, que faîtes-vous ici ?
- Non mais vous vous foutez de moi ? Je viens de vous le dire, ce que je fous ici !
- Je vais reformuler ma question ; pourquoi, si vous vous jugez apte au travail, restez-vous ici ? La plupart de vos collègues seraient déjà partis. Pas vous. Pourquoi ?
- Parce que je sais que Bradford m’obligera revenir. Jusqu’à ce que « j’aille mieux »
- Donc, vous allez mal.
- Non ! s’écria l’agent fédéral, avant de se reprendre. Enfin, je ne pense pas. Je me sens bien. Vraiment.
- Alors pourquoi restez-vous ?

La jeune trentenaire ne retint pas un nouveau soupire. De fatigue, cette fois-ci.

- J’en sais rien… Je me dis que si je fais semblant de coopérer, Bradford me lâchera les baskets. Je ne sais pas ce qu’il veut que je vous raconte, mais je vais bien. Je vous assure.
- Avez-vous des choses à me raconter ?
- Quoi ? Vous voulez que je vous dise comment s’est déroulée ma vie, un truc comme ça ?
- Je ne sais pas. Vous avez envie de me raconter votre vie ?

Il n’y eut aucune réponse. Non, elle ne voulait pas lui raconter sa vie. Ni à cette psychologue, ni à aucune autre personne. Cela la concernait elle, et uniquement elle. Elle n’allait certainement pas raconter sa vie à quelqu’un. Encore moins à un psy. Néanmoins, une question subsistait ; si elle allait bien, pourquoi se montrait-elle si hostile ? Cela ne lui ressemblait pas le moins du monde. « Arrête Tasha, tu dérailles. Te voilà en train de te demander si tu peux, oui ou non, faire confiance à un psy… » Non, elle ne pouvait. Non, elle ne lui racontera pas son enfance uniquement pour faire plaisir à Bradford. Surtout pas pour lui faire plaisir.

- Vous connaissez Brooklyn ? Je veux dire, ses quartiers, et tout le reste ?
- Non. Pourquoi me parlez-vous de Brooklyn ?
- C’est là-bas que je suis née. Dans le quartier le plus beau et le plus riche de la ville. Mon père était architecte, c’était lui qui avait dessiné les plans de chacune des maisons de la rue où nous vivions. Mes parents avaient emménagé là environ un ou deux avant la naissance de mon frère, Alexander. Ma mère venait de Pologne, elle avait rencontré mon père en Irlande ; elle, elle y faisait ses études, lui était originaire du pays. Tous deux semblaient former le couple le plus parfait, et ils n’ont pas mis longtemps avant de se bâtir une certaine réputation à Brooklyn. Ils étaient aimés, et il semblait normal pour tous qu’ils finissent leurs jours dans leur maison, à Brooklyn, avec des nombreux petits-enfants. Bref, la vie américaine vue la par les étrangers. Ils étaient une famille modèle.

Natasha se tut quelques instants. Elle ne savait pas ce qui la poussait à se confier de cette façon, mais le simple fait de parler à quelqu’un d’extérieur à sa vie, une personne qui ne la jugera pas, lui procurait le plus grand bien. Ses yeux gris pâle dérivèrent sur le psychologue, qui avait posé stylo et calepin sur ses genoux croisés, et l’écoutait avec la plus grandes attention.

- Moi, je suis née trois ans après Alexander. Plus précisément, le trois mars quatre-vingt trois. Oui, le chiffre trois me poursuis depuis ma naissance. D’ailleurs, si on regarde bien, il y a trois syllabes à mon prénom, et trois fois la lettre « A ». Mais passons. Au début, tout allait bien. Nos voisins étaient des amis de longue date et leur fille unique, Abigail, était ma meilleure amie. En vérité, elle l’est toujours. Vous savez, ces promesses idiotes qu’on se fait quand on est petit, eh bah voilà ce qui nous relie. Mais, vous ne pouvez pas comprendre. Je disais donc qu’au départ, la famille Williams avait tout de la famille parfaite. Revenus très bons, un amour familial immense, d’excellentes notes pour les enfants… C’était l’image que nous donnions, à l’extérieur. Il fallait faire parti de la famille, pour voir les très nombreuses fissures qu’il y avait…

Sa voix se brisa, et ce fut le silence. Le regard dans le vague, comme plongé au cœur d’un océan de souvenirs, l’agent fédéral se remémorait, avec un pincement au cœur, toute sa jeunesse, que tous croyaient parfaite. Même Abigail était loin de se douter Ô combien l’enfance de la cadette des Williams s’était avérée plus difficile qu’il n’y paraissait.

- Que s’est-il passé, ensuite ?

La question du Dr Sloan tira Natasha de ses noires pensées. Elle avait presque oublié sa présence. . Elle conserva le silence quelques minutes de plus, comme hésitante à finir son récit. Après tout, il s’agissait de sa vie. [Seuls les administrateurs ont le droit de voir ce lien]

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